De boze theepot

Knarsetandend zat de Boze Theepot in z'n leesfauteuil. “Moet je op straat kijken,” brieste hij tegen z'n bediende. “Niemand te zien. Allemaal met vakantie, behalve ondergetekende!”

De Russische Samovar drukte zich tegen het venster: “Ja, ja. Alleen maar een paar oude vrouwtjes en mannetjes met plastic tassen met halfjes melk.” “Bah, melk,” mopperde de Boze Theepot. “Schenk mij maar eens snel een dubbele whiskey in!” De Samovar keek op de klok. “Het is half negen. Als u zich zonodig wilt bedrinken, schenkt u zichzelf maar in.” “Ga dan m'n hutkoffer maar uitpakken, nietsnut!” De Samovar krabde zich achter z'n oor. “Doe ik ook niet. Als Kreta zo gevaarlijk is, waarom dan niet naar een hotelletje in het Geuldal, waar u naar hartelust kunt bowlen?” De Boze Theepot huiverde. “Bowl, wijn met vruchten. Het smerigste drankje van de wereld!”

Wordt vervolgd